В кольце спит лес. Слепые корни тянутся к свету сквозь металл, и кора, затвердевшая временем, ведёт по тропинке, где всё ещё пахнет сырой землёй. Шёпот дерева — в неровностях, тишина — в изгибах. Оно — как след на запястье от ветки, что прижалась слишком близко. Из серебра, которое помнит дожди. Итальянского, холодного, с легкой патиной заката. Чтобы носить — как обет не забывать, откуда ты растёшь.
